¿Me has llamado ?

Van Gogh

En el solitario andén

donde no pasa el tranvía ,

he sentido tu voz

con mi nombre en su sonido,

acaso desde la estela

de aquél último tren ...

Acudo con mi maleta
todos los días a la misma hora,
a este mismo lugar ,
la maleza casi lo oculta ,
musgo y hiedra en el viejo edificio,
grietas en las paredes
y el tejado apenas se sujeta .

Las golondrinas ya no hacen su nido

hace tiempo en su techumbre,

los espinos tejen su ramaje

en los flancos de las vías ,

tierra y matorrales van cubriendo

su trazado hasta el camuflaje .

Pero a veces el viento suena

como sirena de su locomotora,
casí en sordina , casi en silbido fugaz,
es la lejanía quien llama
desde el resquicio de un atardecer .

Alguien abandonó su equipaje,

la valija sigue cerrada ,
en una esquina del portón.
Con un pañuelo de seda
anudado al asidero,

ya no conserva su color ,

es tierra del viento

dibujada con la lluvia ,

tiempo que dormita

deambulando en la espera

de aquel pasajero

que cogió el último billete...

Murió antes de que el tranvía,

esa vieja máquina casi en ruinas

se detuviera apenas unos minutos,

donde solamente una anciana

viajaba en sus estancias.

¿Y el maquinista ?

Su rostro enjuto, tiznado ,

sigue mirando al frente ,

sigue cumpliendo sus viajes ,

pero hoy, sólo sueña su tarea

en un rincón del desguace ,

mientras... repasa su itinerario ,

en su tumba ,

lejos, muy lejos ,

ya no hay flores ni visitas .

5 Julio 2014

      Virginia F.A.